Apóstol.

¿Cómo sonará un alma de ropa en el cielo que se encuentra? ¿Seguirá sonando simple, a guitarra, caja y cajón? ¿Caminará tranquilo y pausado como por la calle gris detrás de un río marrón? ¿Las canas se habrán venido a menos o habrá más canas de cabeza que pelos blanquecinos en su frente y desazón?
Espero que gritando y pidiendole abrigo a su madre ya no se encuentre, que haya encontrado el calor en su alma para dormir que usaba para andar pisando flojos cubitos de concreto en la vereda gris. Si fuera una remera de fútbol, su ciudad sería verde y gris a rayas verticales. De este lado sigue cantando un blues que no es, exportando pájaros franceses adoptados al cono sur.