Mira los jardines, nena, esta es la oportunidad de ver las cosas saltando en la mañana del mar.

Llegando así, las cosas empiezan y se cierran a continuación:
Ya no me crucifico en el subte, pero todavía prefiero el tiempo al oro.
Todavía estallan las bombas en la calle, el empedrado sigue igual, las esquinas respiran solas, los aerosoles pintan y las sonrisas faltan sólo de noche. De día a reír. Riendome, riendome.

Quedamo' así dice hasta luego y gracias por estar.

Sha la la.

Seguro que ni es suyo el tema. Ni la manera de mirar. Seguro que no son sus tonos, su guitarra y que la voz está haciendo playback. Seguro que el que hace coros desafina. Seguro que no cantan en inglés, seguro que pronuncian mal. Seguro que la melodía es medio confusa para muchos. Seguro que el tipo se está lamentando por boludeces. Seguro que el tipo no entiende nada de la vida. Seguro que tiene una máscara de latex. Seguro que tiene peluca. Seguro que habla lento para hacerse el sensual. Seguro que habla rapidito para parecer que es un copado. Seguro que habla raro para parecer que es del pueblo. Seguro que cambia la melodía y empiezan los coros porque es el estribillo pegadizo. Seguro que la pausa es para que digas que qué bien que pararon. Seguro que es una balada más. Seguro que el solo de guitarra lo hace cualquiera. Seguro que el solo de guitarra lo toca un guitarrista invitado. Seguro que el productor seguro compuso el solo. Seguro que el productor toca todos los instrumentos. Seguro que los que lo escuchan están mal de la cabeza. Seguro que la batería va a destiempo. Seguro que el fade-out del final es malísimo.

Pero como me gusta.

Anda luz.

Persisten cualquier boom, cualquier escena de taquilla y cualquier calentura de consumo. Ambos juntos siguen ahi bien pegados a la gravedad, inmóviles hasta que un barrendero se la lleve hasta una bolsa y nunca más vuelva a llegar. Hasta que en otra piel, caerá de vuelta el próximo otoño sobre la piel de él y vuelvan a estar juntos en piel y sentimiento. O hasta que en el sueño de algún problemático soñador caiga de otro color en un patio andaluz de una ciudad que existe solo en su cabeza.

Mostacho.

El bigote se le escapó una mañana y se fue a recorrer un nuevo panorama. Bajo el ascensor apretando pebé y abriendo la puerta salió a pasearse. Los vecinos sorprendidos miraban lo que no entendían. El bigote disfrutaba de la brisa.

Nuevo.

Y en el medio de todos un tablón, respirando el humo de la carne al fuego. Y en el centro de los ojos de la familia, una camisa entreabierta, unos pelos locos en el pecho y unas lágrimas que no salen por vergüenza. Unas canas sonriendo, unos rulos renaciendo y una estrella guiñando el ojo izquierdo.
El humo se va volando por la oscuridad de otro año nuevo. Las promesas y la complicidad flotan en el aire renovado. Se tiran miles y miles de hojas que quedaron viejas porque un día más ya pasó, y ya está amaneciendo para no volver a anochecer en el siglo anterior.
Algún delirante se tiró por el balcón pensando que iba a poder volar, y llegó nomás que al final. Otra docena de delirios humanos va haciendo eses al lado de la vía, tirandole piedras a una lámpara para romperla y que quede oscuro el final, el principio de otra cosa. Y sobrevolando el mundo, tus ojos mirando el todo.

Citas.

Siguen sonando melodías que hacen eco en el hueco cerebral.
Rebotan por todos lados con la acústica vacía.

Hola, hola (primero saluda, después aconseja) [...] tenés que parar.

Tal vez tomaste demasiado mucho sol en la arena.

Puntito.

Había un punto de luz viviendo en una ciudad muy grande. Pequeño, pequeñísimo, el punto de luz se movía sobre ruedas de un lado a otro, de casa al trabajo, del trabajo a diferentes partes de su gran ciudad. Deambulaba por ahí entre baches de oscuridad, calles sin alumbrado, agujeros negrísimos donde es posible perderse en cualquier momento, a cualquier vuelta de la esquina.
Años llevaba aquel puntito de luz medio perdido entre puntos oscuros, perdiéndose de a ratos entre la gente... ya estaba cansado. Cansado del burocrático y sistemático alumbrado tenue y débil de por ahí, cansado de encender el farol todas las noches cuando se pone el sol, si el sol se puso hace rato.
¿Y qué hace un simple puntito con tanta oscuridad? A tientas es más difícil, mucho más difícil, encontrar el picaporte de una puerta o simplemente una mano. Un simple puntito, en una ciudad de gigantes de piedra y dióxido de carbono.

Hubo un día de esos grises, espesos y feos, que el puntito, como siempre, se levantó y marchó por la calle hacia el trabajo. Ese día se encontró con alguien:
- Su problema es un tema de comprensión, señor.- le dijo ese alguien.
- ¿De comprensión?
- Sí. Me parece que usted está interpretando mal la frase "un puntito de luz". Lo importante no es la parte que dice "un puntito", lo importante es la parte que dice "de luz".

Ese día hubo un poquito más de claridad.

Necesito un Parissiene.

No queda otro remedio que pedirle al que guiña detrás del mostrador un profundo parissiene. Una dosis de humo gris que sobrevuele por un oscuro callejón del Barrio Latino que se enrrosque por los aires y ate con su consistir a los faroles y las estrellas que brillan de ese lado del mundo. Que ate los sueños y los ojos de los soñadores que mueren sin poder llegar a estar a tu orilla pintando tu paisaje.
Una dosis de sangre de Jesús que llene la barriga y se escape por la boca, y tirado en el empedrado que brilla amarillento cerrar los ojos hasta que el cielo blanco me avise que ya se pasó la vida. Un abrir y cerrar de ojos, mirandote caminar y quedar parada ahí.
Un poco más de tabaco, necesito un poco más de Paris.

Entonces cómo podía bailar con otra, cuando la vi parada ahí.